POEMAS SOBRE JAMES DEAN. POEMS TO JAMES DEAN.

James Whitcom Riley no conoció a James Dean porque murió en 1916 pero es el poeta de Fairmount y Jimmy se ha fotografiado leyendo el libro de sus poemas completos algunos de los cuales parecen presagiar su figura.

A James Dean el amor por la literatura y el arte se lo transmitió fundamentalmente su madre en los nueve años en que pudo vivir con ella antes de que falleciera por cáncer dejándole este suceso una huella traumática imborrable. Según algunos biógrafos, su madre amaba tanto la poesía que le puso como segundo nombre Byron en honor de su poeta preferido Lord Byron. Otros autores refieren que tanto James como Byron aluden a amigos compañeros de trabajo de su padre.

Entre los libros que leyó Jimmy, su favorito fue El Principito de Antoine de Saint-Exupery.

JIMMY LEÍA POESÍA Y TAMBIÉN, OCASIONALMENTE, ESCRIBÍA. PUBLICAMOS TRES DE 

SUS POEMAS EN LA ENTRADA IDENTIFICADA COMO "LEYENDO Y ESCRIBIENDO" DE ESTE BLOG.

EN ESTE POST, TRANSCRIBIMOS LOS POEMAS INSPIRADOS POR LA FIGURA DE JAMES DEAN EN ALGUNOS ESCRITORES

AUTOPISTA HACIA LA LUZ (MARCOS CALLAU)

(dedicado a James Dean) 

“La oscuridad se aleja por detrás

El horizonte aparece brillante

El sol se dibuja como un diamante

Tu sombra se esconde en el asiento de atrás

Date prisa, pues se puede apagar

La puesta de sol vive amenazante

El reino de la luna es de tu amante

Es demasiado alto el precio a pagar

Apreté el acelerador, corrí

La oscuridad llegó a desaparecer

Aposté todo al mañana, huí

De repente, sentí el amanecer

Sentí libertad, sentí que crecí

Los papeles contaron mi perecer.”

THE DEATH OF JAMES DEAN (JOHN DOS PASSOS)
PUBLISHED IN “ESQUIRE” MAGAZINE, 1958
LOS ADOLESCENTES SINIESTROS. JOHN DOS PASSOS.1961

There is nothing much deader
Than a dead motion picture actor, and yet,
Even after James Dean had been some years dead,
When they filed out of the close darkness
And the breathedout air of the second and third
And fourth run motion picture theatres
Where they’d been seeing James Dean’s old films,
They still lined up:
The boys in the jackboots and the leather jackets,
The boys in the skintight jeans, the boys in broad
Motorbike belts, before the mirrors in the restroom
To look at themselves and see James Dean;
The resentful hair, the deep eyes
Floating in lonesomeness, the bitter beat look,
The scorn on the lip…
Their pocket combs were out; they tousled up their hair
And patted it down just so;
Made big eyes at their eyes in the mirror,
Pouted their lips in a sneer,
The lost cats in love with themselves,
Just like James Dean.
The girls flocked out dizzy with wanting
To run their fingers through his hair,
To feel that thwarted maleness; girl-boy almost,
But he needs a shave…
“Just him and me in the back seat of a car”.
Their fathers snort, but sometimes they remember:
“Nobody understood me either. I might have amounted
To something if the folks had understood”.
The older women struggle from their seats weteyed.

JOHN DOS PASSOS (1896 – 1970)

TRADUCCIÓN
LA MUERTE DE JAMES DEAN (JOHN DOS PASSOS)
PUBLICADO EN LA REVISTA “ESQUIRE”, 1958

No hay nada mucho más muerto
Que un actor de cine muerto, y sin embargo,
Incluso después de que James Dean hubiera estado algunos años muerto,
Al salir en fila de la cerrada oscuridad
Y del aire cargado de la segunda y tercera
Y cuarta función de los cines
Donde habían estado viendo las viejas películas de James Dean,
Todavía hacían cola:
Los chicos con botas y chaquetas de cuero
Los chicos con los jeans ceñidos, los chicos con anchos
Cinturones de motoristas, frente a los espejos del baño,
para mirarse a sí mismos y ver a James Dean;
El pelo resentido, los ojos profundos
Flotando en soledad, el aire apaleado y dolido
La mueca de desdén en los labios…
Sacaban sus peines de bolsillo; se despeinaban
Y luego aplastaban su cabello, de esta forma;
Se miraban sus propios ojos en el espejo,
Hacían mohínes burlones con los labios,
Gatos vagabundos enamorados de sí mismos,
Igual que James Dean.
Las chicas salían mareadas de deseo
De pasarle las manos por el pelo,
De sentir esa frustrada masculinidad, chica/chico casi,
Pero necesita una afeitada…
“Solamente él y yo en el asiento trasero de un coche”.
Sus padres resoplan, pero a veces recuerdan:
"A mí tampoco nadie me entendía. Podría haber llegado
A algo si mis viejos me hubiesen entendido”.
Las mujeres mayores se levantaban de sus asientos con dificultad,

Con los ojos húmedos.

JOHN DOS PASSOS (1896 – 1970)

James Dean es un siniestro adolescente con el que hemos acabado

John Dos Passos (Midcentury, 1961)

A Nuria

DIATRIBA DESAFIANTE PARA JAMES DEAN

(SANTIAGO GÓMEZ VALVERDE)

Dile a James Dean que no se pase un pelo,

me enfurece que finja el estar vivo

en el póster que tienes en tu cuarto.

Dile que me conozco y no quisiera

rematarlo, si vuelve a deslumbrarte

desde su instante eterno, disecado.

Dile que no se salga de su tumba,

ni te observe lascivo al desnudarte,

qué se vaya a ligar con los espíritus.

Dile que eres mi novia y tengo celos,

que si tiene cojones, dé la cara

y se ponga la carne, ¡qué le emplazo!

Dile que ya no puedo desangrarle

su calavera de los fotogramas.

Que los muertos, ¿qué saben de la vida?

FRANK O'HARA

FOR JAMES DEAN (FRANK O'HARA) Welcome me, if you will, as the ambassador of a hatred who knows its cause and does not envy you your whim of ending him. For a young actor. I am begging peace, gods. Alone in the empty streets of New York I am its dirty feet and head and he is dead He has banged into your wall of air, your hubris, racing towards your heights and you have cut him from your table which is built, how unfairly for us! nt on trees, but on clouds. I speak as one whose filth is like his own, of pride and speed and your terrible example nearer than the sirens' speech, a spirit eager for the punishment which is your only recognition. Peace! to be true to a city of rats and to love the envy of the dreary, smudged mouthers of an arcane dejection smoldering quietly in the percepcion of hopelessness and scandal at unnatural vigor Thier dreams Their dreams are their own, as are the toilets of a great railway terminal and the sequins of a very small, very fat eyelid. I take this for myself, and you take up the thread of my life between your teeth. Tin thread and tarnished with abuse, you still shall hear as long as the beast in me maintains its taciturn power to close my lids in tears, and my loins move yet in the ennobling pursuit of all the worlds you have left me alone in, and would be the dolorous distraction from, while you summon your army of anguishes which is a million hooting blood vessels on the eyes and in the ears at that instant before death. And the menials who surrounded him critically, languorously waiting for a final impertinence to rebel and enslave him, starlets and other glittering things in the hog-wallow, lunging mireward in their inane mothlike adoration of niggardly cares and stagnant respects paid themselves, you spared, as a hospital preserves its orderlies. Are these your latter-day saints, these unctuous starers, muscular somnambulists, these stages for which no word’s been written hollow enough, these exhibitionists in well-veiled booths, these navel-suckers? It is true that you high ones, celebrated among amorous flies, hated the prodigy and invention of his nerves? To withhold your light from painstaking paths! Your love should be difficult, as his was hard. Nostrils of pain down avenues of luminous spit-globes breathe in the fragance of his innocent flesh like smoke, the temporary lift, the post-cancer excitement of vile manners and veal-thin lips, obscure in the carelessness of your scissors. Men cry from the grave while they still live and now I am this dead man’s voice, stammering, a little in the earth. I take up, the nourishment of his pale green eyes, out of which I shall prevent flowers from growing, your flowers.

POR JAMES DEAN (FRANK O'HARA) Dame la bienvenida, si quieres, como el embajador de un odio que conoce su causa y no envidio tus caprichos que de él terminan. Para un joven actor. Yo suplico paz, dioses. Solo en las calles vacías de Nueva York Soy sus sucios pies y cabeza y él está muerto Ha golpeado en tu pared de aire, su arrogancia, carreras hacia tus alturas y  tú le has cortado de tu mesa que se construye, como injustamente para nosotros! No en los árboles, sino en las nubes. Yo hablo como alguien cuya suciedad es como su propiedad, de orgullo y la velocidad  su horrible ejemplo más cercano que el habla de las sirenas, Un espíritu ávido del castigo que es tu único reconocimiento. ¡Paz! por ser fiel a una ciudad de  ratas y amar la envidia de las manchadas, tristes bocas de un arcano abatimiento  ardiendo silenciosamente en la percepción de la desesperanza y el escándalo en vigor antinatural sus sueños Sus sueños son suyos, como lo son los lavabos de una gran terminal de ferrocarril y las lentejuelas de un muy pequeño, muy gordo párpado. Yo asumo esto y vosotros tomáis el hilo de mi vida entre vuestros dientes, hilo de hojalata deslustrado con el abuso, todavía oiréis mientras la bestia en mí mantenga su poder taciturno de cerrar mis párpados en lágrimas, y mis entrañas se muevan en la búsqueda innoble de todos los mundos en los que me habéis dejado solo, y sería la dolorosa distracción de, mientras convocáis vuestro ejército de angustias que es un millón de burlones vasos sanguíneos en los ojos y en los oídos en ese instante antes de la muerte. Y los serviles que le rodeaban críticamente, esperando lánguidamente a una impertinencia final para rebelarse y esclavizarlo, jóvenes estrellas y otras cosas relucientes en la pocilga embistiendo hacia el lodazal en su vana polillosa adoración de cuidados tacaños y anquilosados respetos presentados a ellos mismos, vosotros los conservasteis, como un hospital preserva a sus camilleros. Son estos vuestros santos de los últimos días, estos empalagosos mirones, sonámbulos musculosos, esos escenarios para los que ninguna palabra suficientemente vacía se ha escrito, esos exhibicionistas en cabinas bien escondidas, esos chupadores de ombligo? ¿Es cierto que vosotros altísimos, celebrados entre moscas amorosas, odiáis el prodigio y la invención de sus nervios? Ocultar vuestra luz de esmeradas trayectorias! vuestro amor debería ser difícil, como el suyo fue duro. Orificios de dolor por las avenidas de globos de saliva luminosos respiran el perfume de su carne inocente como humo, la elevación temporal, el entusiasmo postcancer de actitudes viles y labios finos como velos, ocultos en el descuido de vuestras tijeras. Los hombres chillan desde la tumba mientras que todavía viven y ahora yo soy la voz de este muerto tartamudeando, un poco en la tierra. Tomo el alimento de sus pálidos ojos verdes por el cual evitaré que las flores crezcan, vuestras flores.

FRANK O'HARA TRIPTICO

1.WRITTEN IN THE SAND AT WATER ISLAND AND REMEMBERED JAMES DEAN ACTOR MADE IN USA EAGER TO BE EVERYTHING STOPPED SHORT DO ME KNOW WHAT EXCELLENCE IS? IT’S ALL IN THIS WORLD NOT BE EXECUTED 2. LITTLE ELEGY LET’S  CRY A LITTLE WHILE AS IF WE’RE AT MOVIE AND NOT THINK OF ALL LIFE’S FUN FOR A LITTLE WHILE AND HOW IT IS TO BE ALIVE LOOK AT THE CLOUDS A MINUTE, HAIRY AND GOLDEN AND THE SKY’S PINK LIPS POUTING AS IT PASSES. THEY PASSING LIKE THAT, AND THE NIGHT’S COMING ON, THE NIGHT THAT FINISHES HE MUMBLED AND SCRATCHED AS IF SPEECH WERE TOO AWESOME A GIFT AND BEAUTY A THING YOU KEEP MOVING HE LUNGED AND ROLLED  ALWAYS, NOT TO BE TOO FAR OFF EARTH. AND HOW DO WE KNOW WHERE HE IS AND WHAT HE’S PRETENDING?  THERE IN THE SAND UNDER STONES 3. OBIT DEAN, SEPTEMBER 30,1955 MISS LOMBARD THIS IS A YOUNG MOVIE ACTOR WHO JUST DIED IN HIS PORSCHE SPYDER SPORTSCAR NEAR PASO ROBLES ON HIS WAY TO SALINAS FOR A RACE. THIS IS JAMES DEAN, CAROLE LOMBARD. I HOPE YOU WILL BE GOOD TO HIM UP THERE HE WAS NOT ILL AT ALL. HE DIED AS SUDDENLY AS YOU DID. HE WAS TWENTY-FOUR. ALTHOUGHT HE ACTED FIRST ON BROADWAY IN “SEE THE JAGUAR” IS PERHAPS BEST KNOWN FOR FILMES IN WHICH HE STARRED:  “EAST OF EDEN”, “REBEL WITHOUT A CAUSE” AND “GIANT”. IN THE FIRST OF THESE ROCKETED TO STARDOM, PLAYING HIMSELF AND US “A BROODING, INARTICULATE ADOLESCENT” BORN ON FEBRUARY 8, 1931, IN MARION, INDIANA, HE GREW UP IN NEARLY FAIRMOUNT, INDIANA, ON A FARM WHERE HE WAS RAISED BY AN AUNT AND UNCLE. HIS MOTHER HAVING DIED IN 1940. LEFT THE AGRICULTURAL COMMUNITY AFTER HIGH SCHOOL. WENT TO HOLLYWOOD TO TRY TO CRACK THE MOVIES. “BYRON JAMES” NO SUCCESS. HE HAD A LINE OR TWO IN “HAS ANYBODY SEE MY GAL?” AND IN “FIXED BAYONETS” SAID: “IT’S A REAR GUARD COMING BACK” IN NEW YORK HE WENT TO THREE FILMS DAILY, SPENT  $ 150 HE’D SAVED UP, STUDIED ACTING WITH LEE STRASBERG AT THE ACTOR’S STUDIO WAITED FOR A BREAK. HE HAD ALSO STUDIED LOW THICK AND FAST. BACK TO HOLLYWOOD AS A STAR. HE OPPOSED THE FILMS COLONY’S HOSTILITY WITH SULLENNESS, REFUSED TO POSE FOR MOVIE-MAG PHOTOGRAPHERS TALK ABOUT HIS DATES, FOUGHT WITH DIRECTORS, INSULTED COLUMNIST, RODE HIS SICKLE PLAYING HIS DRUM AND RACED HIS CAR. ONE SUNDAY AT PALM SPINGS HE CARRIE IN THIRD HE HAD HOPED TO BE A WRITER: ADMIRED MALAPARTE, JEAN GENET, COLETTE HIS LAST TWO PICTURES ARE YET TO BE RELEASED. HE LOOKED SAD ON THE SET OF “GIANT” IN HIS HORN-RIMMED GLASSES, PLANNED TO RETURN TO THE BROADWAY THEATRE SOMETIMES IN 1956. IN NEW YORK TODAY IT’S RAINING. IF THERE’S LOVE UP THESE I THOUGHT THAT WOULD BE THE ONE TO LOVE HIM. HE IS SURVIVED BY ALL OF US, AND SO ARE YOU.

1. ESCRITO EN LA ARENA EN LA ISLA DEL AGUA  Y RECORDADO JAMES DEAN ACTOR HECHO EN EE.UU QUISO SER TODO PARÓ EN BREVE HAZME SABER ¿QUÉ ES LA EXCELENCIA? ESTO ES TODO EN ESTE MUNDO NO SERÁ EJECUTADO 2. PEQUEÑA ELEGÍA VAMOS A LLORAR UN POCO MIENTRAS TANTO COMO SI ESTUVIÉRAMOS EN UNA PELÍCULA Y SIN PENSAR EN TODA LA VIDA DIVERTIRSE POR  PEQUEÑOS MOMENTOS Y CÓMO ES VIVIR MIRAR LAS NUBES UN MINUTO, FRONDOSO Y DORADO Y LOS LABIOS ROSADOS DEL CIELO PONIENDO MALA CARA POR LO QUE PASA. ELLOS PASÁNDOLO COMO ESO, Y LA NOCHE ESTÁ LLEGANDO, LA NOCHE QUE ACABA ÉL MOLDEADO Y ARAÑADO COMO SI EL DISCURSO FUERA DEMASIADO IMPRESIONANTE UN DON Y BELLEZA UNA COSA QUE SIGUE MOVIÉNDOSE ÉL EMBISTIÓ Y ARROLLÓ SIEMPRE, NO FUE DEMASIADO LEJOS DE LA TIERRA. Y ¿CÓMO SABEMOS DONDE ESTÁ Y QUE ESTÁ QUERIENDO? HAY  ARENA DEBAJO DE LAS PIEDRAS  3. ÓBITO DEAN, 30 DE SEPTIEMBRE DE 1995 SRTA. LOMBARD ESTE ES UN JOVEN ACTOR DE PELÍCULAS QUE SOLO MURIÓ EN SU PORSCHE SPYDER DEPORTIVO CERCA DE PASO ROBLES EN SU CAMINO A SALINAS PARA UNA CARRERA. ESTE ES JAMES DEAN, CAROLE LOMBARD. ESPERO QUE TÚ SERÁS BUENA PARA ÉL, ALLÍ ARRIBA NO ESTABA ENFERMO EN ABSOLUTO. ÉL MURIÓ  DE REPENTE COMO TÚ. ÉL TENÍA VEINTICUATRO. SI BIEN ACTUÓ PRIMERO EN BROADWAY EN  “SEE THE JAGUAR” ES QUIZÁ  MEJOR CONOCIDO POR LAS PELÍCULAS  QUE ESTELARIZÓ: “AL ESTE DE EDEN”,”REBELDE SIN CAUSA” Y “GIGANTE”. EN EL PRINCIPIO DE ESTA RAPIDEZ HACIA EL ESTRELLADO, INTERPRETÓ A SÍ MISMO YA NOSOTROS "UN ADOLESCENTE DE INGENIERÍA, INARTICULADO" NACIDO EL 8 DE FEBRERO DE 1931, EN MARION, INDIANA,  CRECIÓ CERCA DE FAIRMOUNT, INDIANA, EN UNA GRANJA DONDE  FUE RECOGIDO POR UNA TÍA Y  UN TÍO. SU MADRE HA MUERTO EN 1940. DEJÓ LA COMUNIDAD AGRÍCOLA DESPUÉS DE LA ESCUELA SECUNDARIA. FUE A HOLLYWOOD A INTENTAR ESTALLAR LAS PELÍCULAS. "BYRON JAMES "NO  TUVO ÉXITO. ÉL TUVO UNA LÍNEA O DOS EN “¿ALGUIEN VIÓ A MI CHICA?” Y EN “FIXED BAYONETS” HA DICHO: "ES UNA GUARDIA TRASERA VOLVIENDO" EN NUEVA YORK FUE PARA TRES PELÍCULAS DIARIAMENTE, GASTÓ  $ 150 QUE PUDO SALVAR, ESTUDIÓ ACTUACIÓN CON LEE STRASBERG EN EL “ACTOR’S STUDIO” ESPERABA UNA CHANCE. TAMBIÉN  ESTUDIÓ  LENTO Y RÁPIDO. VOLVIÓ A HOLLYWOOD COMO UNA ESTRELLA. OPUESTO A LOS FILMES DE LA COLONIA HOSTILIDAD CON MALHUMOR, RECHAZANDO POSAR PARA FOTÓGRAFOS DE REVISTAS, HABLAR DE SUS CITAS, LUCHANDO CON DIRECTORES, INSULTANDO COLUMNISTAS, MONTANDO SU MOTO, TOCANDO SU BONGO Y CORRIENDO SU COCHE. UN DOMINGO EN PALM SPINGS LLEGÓ TERCERO. TENÍA LA ESPERANZA DE SER ESCRITOR: ADMIRABA A MALAPARTE, JEAN GENET, COLETTE SUS ÚLTIMOS DOS FILMES ESTÁBAN AÚN PARA SER ESTRENADOS.  ÉL MIRÓ TRISTE EN EL SET DE “GIGANTE” CON SUS  ANTEOJOS VIDRIOS DE BOTELLA, PLANEABA REGRESAR AL TEATRO EN BROADWAY ALGUNAS VECES EN 1956. EN NUEVA YORK HOY ESTÁ LLOVIENDO. SI HAY AMOR ARRIBA, ESTUVE PENSANDO QUE SERÍA PODRÍAS SER LA ÚNICA PARA AMARLO. ÉL HA SOBREVIVIDO POR TODOS NOSOTROS, Y POR TI.

James Dean, amor que me prohíbes (Alejandro Céspedes)

I

Si un hombre puede cruzar el vacío entre la vida y la muerte, quiero decir,

que si puede seguir viviendo aún después de muerto, entonces, es posible que

fuera un gran hombre

-James Byron Dean

Porque te quiero aún

James Dean

y has decidido irte sin consultarme nada

deja que este conjuro

formulado debajo de tu póster

como oración te traiga hasta mis manos.

¿Por qué lo hiciste, James? por qué lo hiciste

si sabías que yo estaba esperándote

en el arcén de aquella carretera.

Desde mi infancia oscura

creo soñar que siempre has existido

entre el blanco profundo de mis sábanas.

De allí viene el recuerdo.

Viaja desde tu estúpida locura

a través de los años

para instalar en mí

un vacío que absurdas mariposas

apareándose dentro de mi estómago

no hacen más que cebar

y contra él se estrellan

tu suicidio y el mío.

Todo por ignorarme

y porque ya no puedes ni ignorarme.

Y es que te quiero aú

James Dean

Proclama este delirio y el verso se acobarda

James,

ojalá que tu nombre fuese un conjuro mágico

y habitáramos ambos los confines

de los libros de historia, de los cromos

de guerreros que yacen polvorientos

al fondo de los álbumes y esperan

esa voz que les diga

levántate y anda

Oh, sí James

al decirlo

fuese una invocación 

y al igual que en los cuentos

aparecieses del interior de algo

y pudiese pedirte este deseo:

que me dejes amarte sobre todas las cosas

aunque tú no te ames ni a tí mismo

Pero...

Si no existieses...

Si no estuvieras ni en mi álbum de fotos

ni escondido detrás de la pantalla

¿qué pasaría con todo?

Sí, con todo, ya sabes,

con el olor a plancha y con las tardes

de Guillermo Sautier, con los deberes

con mi cama entreabierta para tu cuerpo estéril

con todos los proyectos que yo urdí para ambos

¿Qué haría con tu nombre?

             J

               a

                 m

                   e

                     s

Beso a beso hilvanaré sus letras 

y saltaré al abismo para encontrar tu infancia.

II

Boulevard of Broken Dreams

Viernes, 30 de septiembre de 1955

La muerte es la única cosa que respeto. 

Es la única verdad inevitable, innegable. 

En ella reside la única nobleza para el hombre

James Byron Dean

Debía de ser otoño

y ya en muchos deseos

aposentaba el cieno de las tazas de té

En las trenzas cortadas de las niñas

pájaros se embebían

en el olor ritual de su lavanda

En retretes y parques los hombres se despojan

del falso y cuarteado maquillaje.

El océano azul del alveólo

contra la droga blanda se desgarra.

La esperanza destroza en la cuneta

sus gastados neumáticos

y negras rodaduras

señalan el asfalto con la sangre

de un sueño atropellado.

Debía de ser otoño

porque el inmenso piano de Teresa

desgarraba a Chopin sus notas árticas

y de pronto un silencio, 

un garabato escrito entre corcheas,

la obligó a detenerse y nos lo dijo:

Hoy es viernes Y treinta de septiembre.

Un chispazo de rabia  y un dolor primigenio

que arrastraba cogidos por el pelo

los imberbes cadáveres de nuestras fantasías,

resucitó por fin a los espantapájaros

Hasta entonces no conseguí saber

por qué morían los muertos de nostalgia

Debía de ser otoño

y el olor a lavanda del cabello trenzado

exhumaba los cuerpos de los barcos hundidos

por el pirata Drake

Esta noche en el Parque del Retiro

habrá niños suicidas

que ensayan, como tú, dónde estrellarse

porque también a ellos hoy les niegas

la sombra de tu cuerpo.

¿Dónde se ocultarán desde esta noche

para darse los besos que tenían

desde hace tanto tiempo hipotecados?

Walt Whitman, desde el fondo del estanque

se reirá, infeliz, de los maricas

Lorca se seguirá descomponiendo

tras de sus personajes femeninos

y el resto, con un puño ante la boca

taparán su decencia insatisfecha

Debía de ser otoño

el treinta de septiembre cuanto tú nos dejaste

cuando niños suicidas comenzaron a irse

y, arrojándose al agua, 

las barbas de Neptuno ir habitando.

III

Recuerdo a James Dean
porque un adolescente en una calle
repetía incansable que era niña,
que era amante, ramera,


y que coleccionaba besos nuevos.


¿Qué sabe, niño mío, tu amor condescendiente
del urgente deseo que en los retretes arde,
del escondido enjambre del insomnio,
de la masturbación de un ansia inaplacable?
Como cisnes sonámbulos del miedo
los versos fantasmales
recitados por James se decapitan
y el niño continúa
haciendo sus apuestas
para acabar perdiendo la cordura.
Enrojece sus labios,
sus mejillas,
acibara las cuencas de sus ojos.
Él mismo es su metáfora,
premonitorio estado
de lo que ha de llegar aunque él lo ignore,
pues niños más hermosos
hace tiempo que juegan con barajas marcadas.
Se aman porque odian
el sepulcro de los desasosiegos
o esperan encontrar a James Dean
ultrajando despojos en un parque cualquiera
o en el reflejo de un escaparate.


El amor te enmohece.
Revientas las miradas de otros adolescentes
y el cristalino limpio de tus ojos
se hace añicos de luz contra la acera.
No sabes que la noche,
alzada en sus tacones
de altísimo travesti,
considera imprudente
violarse en los espejos.


El frío se acurruca
en andenes de metro
donde una niña,
o casi,
se desnuda
para volar su miedo de cometa.
IV

Inmutable y sosegado amor,
quise hacerte corpóreo
y coser cascabeles a tu cuerpo menudo
para que al transitar por mi memoria
nunca pudieses ser imprevisible.

Yo,
que era la trastienda de tus ojos,
repintaba los cielos
del cuadro en que vivías
para hacer menos grises
las sombras de mis párpados.

Amor no traspasado ni en los sueños más sórdidos,
ni entre las vías muertas de los ferrocarriles,
ni en los acres retretes
donde aturde el redoble de las palpitaciones.
Tan virgen, tan estéril,
amor,
después de haber estado
tan al borde del miedo,
de la marea que arrastra
al epicentro mismo de la noche.
Y todo porque quise creerte de otra forma.
Porque conocía sólo aquella quietud tuya
que, frente a la pantalla,
detenía el tic tac de los relojes.

Y tú, yo no sabía,
te entregabas a cuerpos prohibidos
en los parques nocturnos
donde cumplen los sueños su destierro.
Pero si tú pudieras…
tal vez… no sé… en agosto,
adentrarte en el blanco
paisaje de mis lienzos
para que te pintase
al sol,
amor pacífico,
al sol,
inmutable, corpóreo, previsible.

(James Dean, Amor que me prohíbes.1986)

JAMES DEAN (IVÁN OÑATE)

Enfermo de ti

Con los labios resecos de fiebre y de sed

un día desperté

en el más despiadado de los desiertos.

Desperté

Con la sabiduría irremediable

de que en mi carroña

habitaba un brusco adolescente.

Un melancólico animal

inepto para la dicha.

(LA NADA SAGRADA 1998)

JAMES DEAN ¡GIGANTE! (BEATRIZ VICENTELO)

Reniego en las auroras

Nadando como el salmón

Golpe artero en temprana hora

Abrió puertas al dolor

Pasa raudo el recio tiempo

Todo es en extremo rápido

¿Por qué uno no debe hacerlo?

Es la vida  ¡triste cántico!

Quien el  poder atesora

Empuja aliento a los vientos

¿Quien osa retar al tiempo?

James Dean en otrora.

Conoció el gran amor terco

Lágrimas que se acostumbran

 No se siente el sufrimiento

¡Ay, es  constante y continúa!

Rebelde Sin Causa, el sino

Un Gigante en sus caminos

Pasó fugaz una estrella

Amo únicamente a ella.

Y he aquí una historia triste

Con la  fama y con dinero

¡Inverosímil!  Concluiste

¡Te mataste  sin remedio!

 Pier Angeli tu gran sueño

Sembraste tus enredaderas

En  arenas del desierto

¡Brotaron las madreselvas!

Se casaron en el cielo.

Trepó por cuerdas de ensueños

 No quería tu  recuerdo

¡Te siguió al firmamento!

¡Oh gran amor, que luchaste

De distancias celestiales

Te fuiste un lunes y un lunes

Rememoramos el antes!

JAMES DEAN NO ESTÁ MUERTO (STEVEN MORRISEY)

JAMES DEAN NO ESTA MUERTO Yo sé dónde está En una institución Está blindada Y muy limpia Una vez promovió Una revolución adolescente Ahora feo y viejo ...James Dean No, él no murió En 1955 Pero un accidente lo dejó Horriblemente mutilado Para no sobrevivir al ojo público Peces gordos decidieron "Jimmy debe morir" Supongo que encuentras esto ¿Difícil de creer? Aún así, envuelto en el vendaje Un Rey mutante aguachirle y amagues Empañado por el óxido Caído al polvo James Dean está muerto? Usted fue dirigido por el mal! Ojos enfermizos  Dientes amarillos Dedos fantasmales de rap En la vuelta de la fragilidad Pero una vez que un hombre joven y enojado Por favor, no olvidaríamos la advertencia de sus ojos azules huraño y tímido Y, ¡oh! esa chaqueta roja Una señal de amenaza Pero verlo ahora Te hace mal Florecen desilusiones Sin conversación Aburrido y gris Agusanadas zapatillas Su Espíritu falleció A Un millón de millas del rock 'n roll (¿qué podía saber !!!) Él no se levanta Él no se mueve El poder y la arrogancia de la juventud Nunca he estado aquí Sin embargo, su imagen vive Glamorosa todavía El poderoso dólar Tiene todo lleno Casi en el cincuenta ... o se trata de los sesenta? Jugando con perlas Al igual que un niño inquieto Es algo bueno, aunque sea Haber sido amado por un tiempo. STEVEN MORRISSEY

A TRIBUTE TO JAMES DEAN 

ADRIANA MCGEE

Bongoe drums and bullfights, Swining days and reckless nights - In Technicolor or Black and White, Wrong or right, he'll win the fight - Caught in a dusty haze - till his final days With wealth and fame, engulfed by flame with a need to feed, this lust for speed can only lead, to the end In red blazers and violence - in misty eyes and gleaming hair, in youth and innocence, the devil may care - In confidence, and despair - of rules and laws, for this Rebel without a cause "You're tearing me apart!" Interest in the dying arts... Like a soldier, without a heart - But this love for art will never die. Strong and raw, with a heavy sigh - Icy rebel, afraid to cry... With dirty hands, he's on his knees - Bullets in hand, an aim to please In his stare, a glare, a reflection of a oppressed era - The hopes and fears of a lost generation. The desperate tears, of a nation - Heavy hearts, and unsettled bets. Chocolate malts, and cigerettes - Ink on paper, Paint on canvas, Script in hand, A greater artist was never seen - Than in the soul, of James Dean.

Bongo tambores y corridas de toros, Días de oscilación y noches imprudentes: En tecnicolor o blanco y negro, Incorrecto o correcto, él ganará la pelea - Atrapado en una bruma polvorienta hasta sus últimos días Con riqueza y fama, envuelto por la llama con la necesidad de alimentarse, este ansia de velocidad solo puede conducir hasta el final En blazers rojos y violencia - con ojos brumosos y cabello reluciente, en juventud e inocencia, al diablo le puede importar - En confianza y desesperación de reglas y leyes, para este Rebelde sin causa "¡Me estas destrozando!" Interés por las artes moribundas ... Como un soldado sin corazón Pero este amor por el arte nunca morirá. Fuerte y crudo, con un profundo suspiro. Rebelde helado, temeroso de llorar ... Con las manos sucias, está de rodillas. Balas en mano, un objetivo para complacer En su mirada, un resplandor, un reflejo de una era oprimida Las esperanzas y los temores de una generación perdida. Las lágrimas desesperadas de una nación ... Pesados ​​corazones y apuestas sin resolver. Maltas de chocolate y cigarillos. Tinta sobre papel, Pintar sobre lienzo, Guión en mano Nunca se vio a un artista mayor: Que en el alma de James Dean.

James Dean Commemorative Mug (Taza conmemorativa de James Dean)

Roy Bentley

I’d begin with the stamped instruction not to microwave and the all-caps MADE IN CHINA messaging, the glaze over the decal of the brooding movie star who shot a Public Service Announcement for safe driving then ended up a traffic statistic. The cup makes me ask what else is detritus bobbing against the current. Holding the gift-mug, I consider the difference between the doomed— those who climb into the Spyder Porsche death car with a wish to flame to ash—and the vanishing and coming back to vanish at last that is a life. Time is cenotaph and memorial for a soil scent that rises, post-rainfall, in the dark before morning on summer farms in Salinas, California— the image on the mug is from East of Eden, Dean in a sweater on a boxcar roof, huddled, shivering against the chill. Because, face it, when are we ever in the right clothes?

Comenzaría con las instrucciones estampadas de no usar microondas y los mensajes de mayúsculas MADE IN CHINA, el esmalte sobre la calcomanía de la melancólica estrella de cine que filmó un anuncio de servicio público para una conducción segura, luego terminó subiendo una estadística de tráfico. La copa me hace preguntar qué más es detritus flotando contra la corriente. Sosteniendo la taza de regalo, considero la diferencia entre los condenados ... aquellos que suben al auto de la muerte de Spyder Porsche con el deseo de convertirse en cenizas, y la desaparición y volver a desaparecer por fin es una vida. El tiempo es cenotafio y memorial de un aroma a tierra que se eleva, después de la lluvia, en la oscuridad antes de la mañana en las granjas de verano en Salinas, California: la imagen de la taza es del Este del Edén, Dean con un suéter en el techo de un vagón, acurrucado, temblando contra el frío. Porque, enfréntalo, ¿cuándo estamos con la ropa adecuada?

Fate new poems. Ai,  1991

The world underneath  poems. Tayson, Richard. 2008

JAMES DEAN, EN LAS FOTOGRAFÍAS, ESTÁ LEYENDO LAS OBRAS COMPLETAS DE JAMES WHITCOMB RILEY (1849-1916), EL LAUREADO POETA DE INDIANA, QUIEN ESCRIBIÓ ESTE POEMA QUE PARECERÍA PREMONITORIO DE LA HISTORIA DEL ACTOR Y FUE LEÍDO EN SU FUNERAL

Once in a dream, I saw a man With haggard face and tangled hair and eyes that nursed as wild a care As gaunt Starvation ever can; and in his hand he held a wand whose magic touch gave life and thought unto a form his fancy wrought and robed with coloring so grand it seemed the reflex of some child of heaven, fair and undefiled– a face of purity and love– to woo him into worlds above: and as I gazed with dazzled eyes, a gleaming smile lit up his lips as his bright soul from its eclipse went flashing into Paradise. Then tardy Fame came through the door And found a picture–nothing more.

Una vez en un sueño, vi a un hombre Con la cara desmejorada y el pelo enredado y los ojos que crecieron con un cuidado salvaje El hambre  demacrada siempre puede; en su mano tener una varita cuyo toque mágico da la vida y el pensamiento hasta una forma forjada de su fantasía y vestida con coloración tan grandiosa que parecía el reflejo de algún niño del cielo, justo e indefinido- una cara de la pureza y el amor- para atraerlo a él a los mundos anteriores: y mientras lo miraba con los ojos deslumbrados, una sonrisa brillante iluminó los labios con su alma radiante desde su eclipse fue intermitente hacia el Paraíso. Luego, la tardía fama entró por la puerta Y se encontró una imagen, nada más.

 OTRO POEMA DE WHITCOMB PERTINENTE DICE

No puedo decir, y no diré
que él ha muerto, sólo está lejos.
Con una alegre sonrisa, y una señal de la mano,
se ha aventurado en una tierra desconocida.
Y nos deja soñando cuán justas
sus necesidades deben ser, puesto que permanecen ahí.
Y tú, oh, tú, que anhelas con intensidad
la pisada de los viejos tiempos y el alegre regreso.
piensa en él gozando,
tan querido en el amor de ahí como el amor de aquí;
piensa en él igual que siempre, yo digo:
no está muerto, ¡sólo está lejos!